Olivier, l'arbre d'olives. Contemplation extatique.

Oliveraie, couleur d'automne, au printemps naissant.


Dans le Vaucluse, virée à moto.

Route jalonnée d'oliviers, impossible de les prendre tous dans la boite à images sacrées.

Tronc ondoyant, au fil des siècles.

Il faudrait couper l'arbre pour savoir son âge, mission impossible avec mon seul canif tire -bouchon décapsuleur.

Il reste la solution de la téléportation de l'esprit pour faire le calcul.